März (Rethe), 1420 A.Z.

'Aber erwartet nicht von mir, dass ich euch Gesundheit und ein langes Leben wünsche. Du sollst beides nicht haben.'

Sam hatte auf seinen langen Reisen schon viel Zerstörung gesehen, und noch mehr, als er endlich die Heimat erreichte, nach der er sich während einer gefühlten Ewigkeit voller Schmerz und Kummer gesehnt hatte. Die Vision, die ihm beim Blick in den Spiegel der Frau erschienen war, hatte ihn nicht auf das vorbereitet, was ihn am Ende seines langen, dunklen Weges erwartete. Je länger er seine neue Aufgabe in der Forstwirtschaft ausübte, desto mehr Verwüstungen begegneten ihm, und jedes Lebewesen, das umkam, verursachte einen neuen Schmerz in seinem Herzen.

'...Gesundheit und langes Leben...'

Jedes Mal, wenn der Blick des Gärtners auf eine Pflanze, einen Strauch oder einen Baum fiel, für den es keine Hoffnung mehr gab, machte er sich Gedanken über die hasserfüllten und bösartigen Worte, die er aussprach. Der Anblick eines gebrochenen und hoffnungslosen Lebewesens ließ Sams Gedanken immer wieder zu seinem Herrn zurückkehren.

Sam strich über die Schnitte, die den spindeldürren Stamm des Bäumchens bedeckten, und rieb einen Klecks Saft zwischen Finger und Daumen. Er wusste, welche Art von Waffen die Spuren hinterlassen hatten, denn er hatte sie aus nächster Nähe gesehen und sie trieften vor schwarzem Blut. Er verfluchte die Rücksichtslosigkeit der Kreaturen, die das Leben von etwas so Schönem beenden wollten, nur weil es in ihrer Natur lag, alles Schöne zu hassen.

Er setzte ihn vorsichtig in seinen Handwagen und kehrte zu seiner Inspektion des Flussufers zurück.

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Sam war nun schon seit fast zwei Wochen im Südviertel unterwegs, um den Fortschritt der Magie der Herrin zu überprüfen, und er war mit den Ergebnissen seiner Arbeit mehr als zufrieden. Der Segen der Herrin schien mit wenigen Ausnahmen überall um ihn herum Wunder zu bewirken, und der Flora ging es auch ohne seine Hilfe sehr gut, so dass er dachte, es sei an der Zeit, sich auf den Rückweg zu machen. Die Restaurierung von Beutelsend sollte inzwischen abgeschlossen sein, und Merry und Pippin wurden bald in Krickloch erwartet, um Frodos Habseligkeiten nach Hause zu bringen. Sam wollte sie nicht verpassen und dachte, wenn er sich jetzt auf den Rückweg machte, bestand die Chance, dass er sie unterwegs einholte und sie den Rest der Strecke gemeinsam zurücklegen konnten. Noch wichtiger war, dass er seine Rosie vermisste.

Sam zuckte zusammen und verfluchte sich dafür, dass er die schmutzigen Worte in seine sonst so angenehme Träumerei hatte eindringen lassen. Nicht, dass Sam sie unbedingt geglaubt hätte - Frodo selbst hatte gesagt, dass der verderbte Zauberer alle seine Kräfte verloren hatte und seine Worte nur ein schwacher Versuch waren, ihn einzuschüchtern und zu täuschen. Aber er konnte trotzdem nicht verhindern, dass er jedes Mal erschauderte, wenn er ihnen erlaubte, in seine Gedanken einzudringen. Als wäre es nur eine Frage der Zeit, bis die Worte zur Wahrheit würden, sobald sie einmal laut ausgesprochen worden waren.

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Mai (Thrimidge), 1420 A.Z.

Heilen. Mit zarten Fingern strich er über die verletzte Rinde und fuhr sanft über die feindseligen Erinnerungen an die Wunden, die ihm so rücksichtslos zugefügt worden waren. Natürlich würden sie nie ganz heilen. Sie würden immer da sein, für jeden, der genau genug hinsah, um sie zu sehen. Aber er bezweifelte, dass das jemals jemand tun würde - die Leute mochten einfach keine Erinnerungen an vergangene schlechte Zeiten und zogen es vor, ihre Aufmerksamkeit auf die Schönheit zu richten, die in diesem Jahr der Fülle und des Überflusses um sie herum explodierte.

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August (Wedmath), 1420 A.Z.

Sie stand melancholisch und schmächtig nur wenige Meter vom Fenster des Arbeitszimmers seines Meisters entfernt. Sam hatte sie dort eingepflanzt, weil das Sonnenlicht genau richtig war und der Hügel dahinter ihr genau den richtigen Schutz vor den rauen Winden bot, die im Herbst durch die Hügel pfiffen. Und um die Wahrheit zu sagen, mochte Sam es, jederzeit einen Blick auf die Linde werfen zu können - nur um sicherzugehen, dass sie nicht umgeknickt oder von einer plötzlichen Windböe umgeweht worden war.

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November (Blotmath), 1420 A.Z.

Er ließ sich neben dem Baum nieder - seinem Baum, wie er fand -, schlang einen Arm schützend um den schlanken Stamm und strich abwesend über die raue Rinde. Es war ein guter Ort, um zu sitzen und nachzudenken, und das tat Sam in letzter Zeit sehr oft.

Frodo verbrachte viel zu viel Zeit eingeschlossen in seinem Arbeitszimmer, wo er über die Vergangenheit grübelte und sie für diejenigen aufzeichnete, die in den kommenden Jahren erfahren wollten, was beinahe geschehen war. Die wenigen Male, die Sam in den Seiten mit der eleganten Schrift seines Meisters geblättert hatte, war ihm aufgefallen, wie er seine eigenen Anstrengungen und Leiden heruntergespielt hatte. Seine Qualen während der siebzehn Tage zwischen der Wetterspitze und Bruchtal wurden kaum erwähnt, und die Schrecken von Cirith Ungol wurden fast ganz ausgelassen, abgesehen von den Einzelheiten von Sams eigenen Taten an diesem verfluchten Ort. Liest man den Text, den sein Herr verfasst hat, könnte man meinen, er sei einfach in Ithilien aufgewacht, fröhlich zum Pavillon geschlendert und habe mit dem Festmahl begonnen. Die vielen dicken Verbände, die seinen Körper bedeckten, oder die Albträume, die ihn schreiend und schluchzend weckten, bis ihn seine Stimme verließ und er schlaff und erschöpft in Sams Armen lag, wurden nicht erwähnt. Zu schmerzhaft für ihn, um lange genug darüber nachzudenken, um es aufzuschreiben, vermutete Sam.

Nein. Das war nicht wahr. Es konnte nicht wahr sein. Dass sein Herr noch immer unter den Wunden litt, die ihm auf seiner dunklen Reise zugefügt worden waren, war die schlimmste Art von Ungerechtigkeit, und Sam weigerte sich zu glauben, dass es diese Art von Ungerechtigkeit geben könnte. Er wollte nicht glauben, dass derjenige, der eine solche Finsternis ertragen hatte, um alles Gute und Schöne zu retten, am Ende dessen beraubt werden würde. Es war zu ungerecht, um wahr zu sein. Es war zu falsch.

Tränen kullerten hinter Sams Augen, als die Stimme des Gärtners ihm sagte, dass er endlich aufgeben und das kleine Ding gehen lassen müsse, wenn es im März nicht besser aussähe. Manchmal reichte der Glaube einfach nicht aus.

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Februar (Solmath), 1421 A.Z.

Das Julfest kam und ging, und die gute Laune der Saison schien sich im Nachjul und Solmath zu verbreiten. Der Überschwang der Auenlandbewohner angesichts der Fülle und Fröhlichkeit war einfach nicht zu bremsen. Ihr allgemeines Glück nach einem Jahr der bedrückenden Herrschaft und der Angst war ein Grund zum Feiern, und keiner von ihnen fühlte sich auch nur im Geringsten dekadent, weil er sich dem hingegeben hatte.

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Der März brauste mit den Stürmen herein, die der Winter vergessen zu haben schien, bis es fast zu spät war. Sam beobachtete seinen Baum durch das Fenster des Arbeitszimmers, und jeder heftige Windstoß schien ihn tiefer zu beugen, um der rauen Welt, in der er um sein Überleben kämpfte, zu huldigen.

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Der kleine Baum hielt durch. Er hatte das grausame Frühlingswetter überlebt und es sogar geschafft, neue Blätter zu treiben - zugegeben, sie waren klein und wenig, aber ihr kühles Grün wich einem wärmeren Gelb, als der Frühling zum Sommer wurde und Sam wieder Hoffnung schöpfte.

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