"Sie gehört Euch nicht, Éomer", zischte Gríma unter seinem Atem. "Sie gehört Euch nicht, und das wisst Ihr ganz genau, stolzer Krieger."

"Und Ihr gebt Euch ihm zügellos hin, Éowyn", raunte er und ballte seine schwitzenden Finger um den Steinkrug. "Gibt es denn etwas, das Ihr ihm verweigert? Trotz Eurer eisigen Kälte brennt auch Ihr, wenn die Hitze zu groß wird. Wenn Euer Bruder Euch sagt, Ihr sollt brennen."

Keiner von beiden hörte ihn, denn der Lärm in Meduseld war groß, und die Dachbalken schienen sich vor freudigem Lärm zu dehnen. Die Luft war schwer vom Duft des Met, süß und berauschend, und der Klang der Fiedeln war betörend. Nicht schrill oder hoch, nur viel zu lebhaft für seinen Geschmack. Er wollte das Instrument zerbrechen, die Saiten herausreißen, um es zum Schweigen zu bringen, denn der flotte Takt riss ihn nur aus seinem Seelenfrieden.

Er sah sie tanzen, ihr Haar offen, und die Eifersucht stach ihn sogleich. Wie sich diese Strähnen wohl anfühlen mochten? Éomer wusste es. Sicherlich wusste er es, sicherlich hatte er seine begehrlichen Hände in die goldene Masse gewickelt, um sie an sich zu ziehen und zu küssen.

Wie sehr er Éomer hasste, hasste das stolze Auftreten und das arrogante Benehmen.

Der Hass flackerte immer in ihm auf und verwandelte die dunkelsten Nächte in Spektakel wilder und eifersüchtiger Fantasien. Er wusste, was sie taten, wie viele unausgesprochene Gesetze die Geschwister brachen, obwohl er es nie gesehen hatte. Er hatte es gehört, immer und immer wieder, und das war sicher genug.

Er kannte ihre Stimme, selbst wenn sie brach, und selbst wenn er vor ihrer Tür stand und sein Ohr an das dunkle Holz presste, um zu lauschen. Er kannte alle ihre Stimmen, und diese beiden schnitten am schärfsten, wenn sie von ihrer zurückhaltenden Kadenz abwichen und bedürftig und atemlos wurden.

Ihre Worte schnitten am schärfsten, wenn sie keine Worte waren. Wenn sie eine formlose Litanei waren, die nur dazu diente, ihren Geliebten zu ermutigen.

Die Bilder kamen immer unaufgefordert, denn er war schwach. Krank, schwach und trunken von ihrer Anwesenheit, und jedes Mal, wenn sie auch nur einen Blick in seine Richtung warf, war er froh, blind für das Gift in ihrem Blick zu sein. Sie könnte ihn in Sekundenschnelle an der Klinge ihres Schwertes hängen lassen und den kalten Steinboden mit seinem hilflos brennenden Blut beschmieren, aber nicht einmal das würde ihn aufhalten.

Welche Chance hatte er schon? Sollte er jemals den Mut aufbringen, einen Schritt zu tun, würde Éomer ihn gewiss zu Boden schlagen, und Éowyn würde ihrem Bruder bei der blutigen Tat gerne helfen.

Die beiden waren Bruder und Schwester, nun vereint in Blut und Körper. Ihr Blut war auf seiner Zunge, so wie sein Kuss auf ihren Lippen war.

Er hatte keinen Platz in diesem Band. Er war Gríma, nur eine Schlange, die auf ihrem Bauch im Staub kroch, und sie standen weit über ihm. Er war Schmutz und Staub, und sie waren Gold.

"Éowyn", sagte er leise, immer darauf bedacht, wann er ihren Namen aussprechen konnte. Es machte wenig aus, dass der Lärm viel zu groß war, als dass jemand den Namen hätte hören können, wenn er geflüstert aus seinem Mund kam, aber er wollte es nicht riskieren. "Er befleckt Euch. Befleckt Euch an Körper und Geist."

Gestern Abend hatten ihm die Worte auf der Zunge gebrannt, als er sie auf dem Flur gesehen hatte. "Ihr stinkt nach ihm, nach Eurem Bruder, dem wilden Reiter", hatte er sagen wollen. "Ich kann den Schweiß riechen, der gewiss auf Eurer Haut klebt."

Er hatte nicht einmal das erste Wort herausbringen können.

Ihre Schönheit hatte ihn zum Schweigen gebracht, und er hatte sich nur weiter in die Schatten geschlichen, als sie vorbeiging. Sie war blind gewesen, lustblind, und sie hätte ihn nicht bemerkt, selbst wenn er im Licht statt im Schatten gestanden hätte. Er war im Schatten geblieben, hatte sich an die harte und kalte Wand gepresst und nicht einmal geatmet, als er Éomer aus ihren Räumen kommen sah. Ein böses kleines Komplott der beiden, dass der eine verweilte, während der andere eilte. Und wer hätte etwas Schlechtes von den beiden gedacht, den goldenen Geschwistern der Goldenen Halle?

Éomers schwere Schritte hallten in der Halle wider, als er seiner Schwester nacheilte. "Ein letzter Kuss", hatte er gelacht, als er sie einholte, so nachlässig mit seinen Worten, wie er mit seinen Manieren war. Sie hatte ihm den Kuss nicht verweigert, hatte Gríma verbittert festgestellt und seine Hände zu Fäusten geballt, während er den kalten Schatten einatmete.

Selbst er, Schlangenzunge, hatte mehr Recht auf ihren schönen Mund als Éomer. Seine Hände würden auf ihrer bleichen Haut weit weniger unrechtmäßig sein.

Er erhob sich, viel zu schnell und unbeholfen, und die Männer, die ihm am nächsten standen, stießen ihn unfreundlich an. Wenn er seinen Platz an der Mauer verließ, würde er die Gelegenheit verpassen, sie zu sehen, aber diesen Verlust konnte er verschmerzen. Als er an der Mauer entlangschlich und mit der Schulter gegen die breiten Wandteppiche stieß, teilte sich die Menge vor ihm und löste seinen Schutzschild aus Zuschauern auf. Éowyn hatte sie dazu gebracht, sich zu bewegen, zur Seite zu treten, um ihr Raum zum Tanzen zu geben, und nun tanzte sie ihm fast in die Arme. Er wich zurück, ebenso wie sie, und es war kein Trick des Lichts, der sie blass werden ließ.

Jetzt würde er die Gelegenheit haben, ihr zu sagen, was er gesehen hatte. Es wäre seine Chance, den Spieß umzudrehen und ihren Verstand in Angst und Schrecken zu versetzen.

Sein Mut verließ ihn, und wieder wurde das, was hätte sein können, zu etwas, das niemals sein würde.

Er war Schmutz und sie war Gold, und ihre Leuchtkraft ließ seine Worte zu Staub zerfallen. Ihm blieb nichts anderes übrig, als auf dem Absatz kehrt zu machen und aus dem Saal zu fliehen, indem er sich durch die Menge drängte. Wie sehr wünschte er sich, er könnte sich in alle Winde zerstreuen wie der Aschehaufen, der er sicherlich war.

Flieh, du Feigling. Würmer wie du haben nichts verdient.