"...sich weiterhin im Geiste tiefer, aber angemessener Freundschaft treffen."

Ecthelion legte seine Feder beiseite und blickte auf die fertige Komposition hinunter, wobei er sorgfältig darauf achtete, wie die noch feuchte Tinte in den letzten Strichen und Schleifen glitzerte. Das Aufnehmen der eigentlichen Worte würde zum Lesen und zur Entdeckung von Fehlern und damit zum Umschreiben führen, und er hatte schon genug Pergament verschwendet. Außerdem war ihm die Zeit davon gelaufen. Er würde bald alles lesen müssen, und zwar laut - obwohl es selbst dann am besten wäre, sich auf die Klänge und nicht auf die Bedeutungen zu konzentrieren. Seine Theaterausbildung sollte es ihm ermöglichen, einen einigermaßen natürlichen Tonfall beizubehalten ... und die nervöse Vorfreude zu beherrschen, die ihn jetzt packte, sicherlich eine Form von Lampenfieber. Was also, wenn sein letzter Versuch, die Situation anzusprechen, völlig gescheitert war? Beim letzten Mal hatte er sich nicht einmal halb so gut vorbereitet.

Im schwindenden Licht konnte er die Schrift kaum noch erkennen, also zündete er seine Schreibtischlaterne an und stand auf. Von Fenster zu Fenster zu gehen, um die Vorhänge zuzuziehen, brachte ihm den gewohnten Komfort einer einfachen, sich wiederholenden Aufgabe; darauf zu achten, dass jedes Paar Vorhänge in perfekter Regelmäßigkeit und Symmetrie angeordnet war, stellte eine angenehme Herausforderung dar. Er war auf halbem Weg zu seiner dritten Umrundung des Zimmers, als er das Klirren von Metall hörte, gefolgt von dem leisen Quietschen, das seine Haustür beim Öffnen zu verursachen pflegte. Natürlich: Die verhängnisvolle letzte Tat in der Nacht des Scheiterns war es gewesen, Glorfindel einen Schlüssel zu geben, und Glorfindel war genau der Typ, der ihn benutzte. Ecthelion passte den Vorhang vor ihm ein letztes Mal an und drehte sich um.

Er hatte Recht gehabt. Der Adressat seiner Worte stand auf der anderen Seite des Raumes, beleuchtet von der Schreibtischleuchte und, wie es schien, vom Schein seines goldenen Haares.

"Willkommen", sagte Ecthelion nach einem Moment.

Er wusste, dass er vorgehabt hatte, etwas Förmlicheres zu sagen, aber er konnte sich nicht an die genauen Worte erinnern. Wieder eine verbale Amnesie, ein beschämendes Echo ihrer letzten Begegnung. Natürlich hatte er damals viel mehr als nur eine einfache Begrüßung vergessen: Er hatte eine ganze Reihe klarer, logischer Erklärungen geplant, in denen er darlegen wollte, dass ihre niederen Triebe nun bei drei verschiedenen Gelegenheiten befriedigt worden waren und es daher sicher an der Zeit war, sie zu unterdrücken. Alles, was stattdessen herauskam, war ein erbärmliches "Was machen wir?"

Und Glorfindel - Glorfindel hatte ihn einen Moment lang beobachtet, ähnlich wie er es jetzt tat, und dann geantwortet: "Heute? Ich habe natürlich viele Ideen, aber ich kann mich nicht entscheiden. Was willst du tun?"

Wahrscheinlich war es die Erleichterung darüber, dass sein überspannter Tonfall und seine idiotische Formulierung unbemerkt geblieben waren, die Ecthelion dazu veranlasst hatte, die Frage ruhig und präzise zu beantworten und mit einer praktischen Demonstration abzuschließen. Sein Gesicht brannte bei der Erinnerung daran.

Aber heute würde es anders sein! Heute hatte er eine Rede zu Papier gebracht, und er musste sie nur noch ablesen. Daran konnte sich doch sicher selbst ein Mann erinnern, der unter einer von Glorfindel verursachten Amnesie litt?

Es gab nur ein Problem: Die Rede lag da, wo er sie hingelegt hatte, auf seinem Schreibtisch neben der Tür. Vielleicht hätte er sie auswendig lernen sollen, aber in diesen Tagen konnte man seinem Herzen nicht trauen. Selbst jetzt pochte es viel schneller, als es das bei einem Elben in seiner athletischen körperlichen Verfassung jemals sollte.

"Du hast ein Feuer angezündet?" Glorfindel brach das Schweigen. Er war Ecthelions Blick zum Schreibtisch gefolgt und starrte nun über ihn hinaus auf die Feuerstelle. "An einem so warmen Tag?"

"Nun, ich musste ..." Auf dem Rost glühten ein paar verbliebene Holzscheite zwischen der Asche von Altpapier. "Ich meine, ich hatte meine Gründe."

"Lass mich raten: Du wolltest den Raum erstickend heiß machen? Zu heiß, um es zu ertragen? Nun, das ist dir gelungen." Er begann, den vorderen Teil seiner Tunika zu öffnen.

Ecthelion zuckte bei dem Klischee zusammen, aber zumindest weckte die Verärgerung sein Gehirn. "Nein, ich habe das Feuer ganz sicher nicht angezündet, um dich aus den Kleidern zu bekommen."

"Ich weiß. Ich meine, das ist doch kaum nötig, oder?" Glorfindel lächelte, die Tunika nun in der Hand. "Also, kann ich sie irgendwo aufhängen, oder soll ich sie einfach auf den Boden werfen?"

"Zieh sie wieder an. Und sieh mich nicht so an, ich habe dir etwas zu sagen." Ecthelion machte einen Schritt auf seine Rede zu... und auf den Tunika-losen Glorfindel zu. Nein, den Raum zu diesem Zeitpunkt zu durchqueren, konnte nur ein Fehler sein. "Eigentlich habe ich alles aufgeschrieben. Sieh auf dem Schreibtisch nach."

Glorfindel gehorchte. Nachdem er seine Tunika über die Stuhllehne drapiert hatte, beugte er sich über das Pergament, wobei sein helles Haar auf höchst ablenkende Weise nach vorne wehte. Doch dann - sicherlich zu früh? - drehte er sich wieder um und setzte sich auf die Kante des Tisches, sein Gesicht war untypisch leer.

Ecthelion verschränkte die Arme und stützte sich ab.

"Egalmoth stimmt dir zu", sagte Glorfindel.

"Was?"

"Ich habe ihm gestern Abend von meinem Plan zur Spinnenzucht erzählt, und er hat mich gefragt, ob ich kürzlich eine Kopfverletzung erlitten hätte. Nun, du hast meine Pläne lediglich als 'unklug' bezeichnet, aber du hast mich angesehen, als würdest du mich auf eine Gehirnerschütterung untersuchen. Das ist doch im Grunde die gleiche Antwort, oder?"

Ecthelion sagte nichts. Er hatte das Gefühl, dass er selbst einen schnellen Check auf Gehirnerschütterung brauchte.

"Aber dann", fuhr Glorfindel fort, "stimme ich wohl auch mit euch beiden überein. Ich meine, ich bin nicht einverstanden mit den Gefahren der Spinnenhandhabung und der Spinnenflucht, denn ich bin zuversichtlich, dass ich mit dieser Seite der Dinge umgehen kann, aber ich habe erkannt, dass es sich seltsam anfühlen würde, Tiere, sogar Insekten, mit der Absicht zu züchten, sie zum Spaß zu töten - und ist es nicht das, was ich im Grunde tun würde, ungeachtet meines längerfristigen, edleren Ziels, die Stadt zu schützen?"

"Gewiss, aber-"

"Außerdem würde es nicht ausreichen, Spinnen nur wegen ihrer Größe zu züchten. Sie müssen auch böse sein. Und selbst wenn man davon absieht, dass es an sich schon böse ist, Kreaturen dazu zu bringen, böse zu werden - mindestens doppelt so böse, wenn nicht sogar dreifach -, habe ich keine Ahnung, wie ich das anstellen soll..."

"Bitte hör auf zu reden."

Glorfindels Kopf zuckte ein wenig, als hätte er eine Ohrfeige bekommen, aber immerhin hielt er den Mund.

"Und sag mir", fuhr Ecthelion fort, "warum du so atemlos über Spinnen schwärmst. Ist dein Monolog eine geniale Einleitung zu einer ausführlichen Diskussion über meinen Brief?"

"Ah, richtig. Dein Brief. Bist du sicher, dass du darüber sprechen möchtest?"

"Ja."

"Warum?"

"Um zu bestätigen, dass wir beide - ich meine, dass du -" Ecthelion fühlte sich schwindlig, als wäre er derjenige, der atemlos geschimpft hatte. Immerhin gab es ein mögliches Szenario, das eine Diskussion überflüssig machen und Glorfindels seltsames Verhalten zumindest teilweise erklären würde. "Aber vielleicht... Vielleicht bist du ja schon damit einverstanden?"

"Offensichtlich nicht!" Glorfindel lehnte sich ein wenig zurück. "Aber das tust du ja auch nicht."

"Ich schon! Ja, das tue ich. Natürlich weiß ich es. Ich habe das Ding geschrieben."

"Ist das wirklich etwas, für das du werben willst?" Der Brief lag neben Glorfindels Hand; er hob ihn auf, ohne hinzusehen. "Ich gebe zu, dass ich das Thema vermieden habe, aber ich wollte nur diplomatisch sein. Dies", er schüttelte das Pergament, "ist ein furchtbares Stück Schrift: wortreich und vage, mit einem Hang zur Wichtigtuerei."

"Was?"

"Wahrlich, ich denke, du hast jedes Recht verloren, dich über Turgons aufdringliche Ankündigungen zu beschweren. Zum Beispiel ..." Glorfindel zuckte zusammen. "Du behauptest, wir haben uns 'nach vorheriger Verabredung mit eindeutiger lüsterner Absicht' konvergiert'. Konvergiert? Was sind wir, Straßen? Nein, warte, wir sind 'Anführer von Elben und damit Konstrukteure von moralischen Prismen'. Ich kann nicht glauben, dass ich letzte Woche gutes Geld für ein neues Prisma für mein Teleskop ausgegeben habe, wo ich doch einfach hätte-"

"Gib das her!" Ecthelion durchquerte den Raum und nahm den Brief an sich. Es kostete ihn viel Willenskraft, ihn nicht sofort ins Feuer zu werfen, sondern ihn einfach in seiner Faust zu zerknüllen. Offensichtlich war doch noch eine Überarbeitung nötig gewesen. "Es tut mir leid, dass mein Schreibstil nicht deinen Ansprüchen genügt", sagte er knapp. "Aber was ist mit dem Inhalt?"

"Ah, das." Glorfindel warf einen Blick zur Seite. "Nun, ich finde es schwierig, Inhalt und Stil zu trennen, aber wenn du darauf bestehst ... ich finde es feige."

"Feige?" Das war jetzt vertrauteres Terrain. "Wenn du damit meinst, dass ich nicht bereit bin, meine Moralvorstellungen so umzubauen, dass sie mir passen..."

"Nein, ich beziehe mich auf deinen Unwillen, wichtige Dinge mit mir persönlich zu besprechen, und auf deine Bereitschaft, dich hinter einem grässlichen, schmierigen Brief zu verstecken."

"Ich habe mich nicht versteckt! Ich hatte vor, ihn dir vorzulesen."

"Oh, das klingt schon besser", sagte Glorfindel mit einem schwachen, liebevollen Lächeln. "Ich höre deine Stimme sehr gerne. Wer weiß, vielleicht schaffst du es ja, diese missgestalteten Sätze gut klingen zu lassen. Na dann los. Lies es mir vor."

Ecthelion blickte auf das zerknitterte Pergament in seiner Hand. "Nein, du hast recht. Als ein Stück Prosa ist es unerträglich." Er begegnete Glorfindels Augen wieder. "Aber ich bin kein Feigling. Ich würde versuchen, es zu paraphrasieren, wenn ich nicht ahnen würde, dass ich am Ende wieder Straßen und Prismen hineinbringen würde. Es ist schwierig, die richtigen Worte zu finden."

"Natürlich ist es das, denn du versuchst etwas auszudrücken, was du nicht wirklich meinst - ich weiß, ich weiß, du glaubst, du meinst es. Ich werde diesen Punkt nicht bestreiten, denn das wäre eindeutig... nun, sinnlos. Stattdessen werde ich dir ein Versprechen geben: Wenn du mich im direkten Gespräch und persönlich wegschicken kannst, werde ich gehen."

Er sah enttäuschend aufrichtig aus. "Das ist ein kühnes Versprechen", sagte Ecthelion.

"Nun, ich werde gehen! Für etwa zwei Wochen. Es sei denn, du musst zu den Toren, dann könnten es auch vier oder fünf sein." Er lächelte wieder strahlend und legte Ecthelion eine Hand auf die Schulter. "Also, was sagst du?"

"Ich sage, dass dein Versprechen bedeutungslos ist, da ich gerade festgestellt habe, dass ich nicht die richtigen Worte finde."

"Aber du weißt doch sicher, dass du dich manchmal ganz klar ausdrückst? Bei unserem letzten Treffen zum Beispiel, als du vorgeschlagen, dass wir..."

"Ich weiß noch genau, was ich vorgeschlagen habe, danke, Glorfindel."

"Ja..." Glorfindels Augen nahmen einen abstrakten Ausdruck an. Seine Hand glitt über Ecthelions Arm. "Hör zu, wenn Worte dir so viel Mühe bereiten, könntest du es vielleicht mit Taten versuchen?"

"Was?"

"Du könntest versuchen, mich rauszuwerfen. Wenn du Erfolg hast, werde ich das als eine klare verbale Aussage auffassen und wie versprochen gehen. Wenn du versagst, werde ich bleiben."

Ecthelion dachte darüber nach und malte sich die möglichen Folgen aus. Er stellte schnell fest, dass er Glorfindel nicht mehr ins Gesicht sehen konnte, und dass es noch schlimmer war, seinen Blick über Glorfindels nackten Oberkörper gleiten zu lassen. Der Blick weg, zum Kamin, verschaffte ihm etwas Erleichterung. "Du überschätzt mich wie immer. Ich fürchte, meine niederen, unmoralischen Neigungen würden mich ablenken und mir jedes Interesse am Sieg rauben. Es wäre kein ehrenhafter Wettkampf."

"Oh, ich weiß, dass es nicht fair wäre", sagte Glorfindel. "Ich dachte nur, es könnte Spaß machen. Es sei denn, es wäre dir lieber, wenn ich dir bei der Überarbeitung deiner Rede helfen würde?"

"Nein! Ich werde später daran arbeiten. Alleine." Ecthelion warf das Papier ins Feuer. "Nun gut. Ich werde versuchen, dich hinauszuwerfen. Gib mir nur einen Moment, um mein Hemd auszuziehen. Um zu verhindern, dass du dich daran festhältst, natürlich."

"Richtig", sagte Glorfindel fröhlich.

ENDE