Er kann sich leicht an den Sommer vor zwei Jahren erinnern, als es keinen Mittsommer-Tanz gab und er Lily von einer ihrer Runden nach Hause fuhr. Ich werde dich nächstes Jahr fragen, sagte er ihr damals und verfluchte im Stillen seine schwere Zunge. Er hat sie gefragt, wenn auch nicht nach einem Tanz. Noch immer kann er ihr Gesicht vor seinem inneren Auge sehen, aschfahl und entschlossen, ihr Mund eine feste Linie. Das war das erste Mal, dass sie seine Träume zerschmetterte... Träume davon, dass sie neben ihm lag, Träume von seidiger Haut unter seinen Händen, von einem eifrigen Mund, der sich unter seine Lippen öffnete und einem warmen Körper, der sein lang unterdrücktes Verlangen stillte.

Von seinem Platz inmitten der fröhlichen Menge kann er sie sehen. Sie tanzt, aber nicht mit ihm. Der Herr von Beutelsend hält sie in seinen Armen, und Folco sieht, wie er sich mit leichtfüßiger Grazie bewegt und hasst die Unbeholfenheit seines eigenen Körpers. Die beiden feiern Rhythmus und Musik in müheloser Einheit, und eine kleine Stimme in seinem Inneren schreit auf in hilfloser Eifersucht. Ich hätte es sein sollen... aber sein Herz ist weise genug, um zu begreifen. Er wendet sich bitter ab und nimmt es hin.

Sie hat nie mir gehört.