Ithilien, 3013 Drittes Zeitalter
Der Tag begann schlecht, und nur das Glück, dass ihre Gegner träge waren und ihre Angriffe falsch einschätzten, verhinderte, dass sie völlig vernichtet wurden.
"Das", murmelte Mablung, als der letzte Ork fiel, "war viel zu knapp für meinen Geschmack." Und das galt sicherlich auch für Celeg und Angrost, die nie wieder über die grünen Täler Ithiliens schreiten würden. Nachdem sie die Lebenden zusammengeflickt, das Wasser herumgereicht und eine Weile geruht hatten, machten sie sich an die Arbeit mit den Gräbern. Flacher als nötig, aber tief genug, damit kein vorbeilaufendes Tier sie stören konnte.
Als sie genug gegraben hatten, legten sie die Leichen behutsam zur Ruhe, den Blick immer nach Westen gerichtet, und deckten sie zu. Faramir hörte sich selbst, wie aus weiter Ferne, noch einmal die Worte sagen: In Trauer gehen wir, aber nicht in Verzweiflung. Seht die Gabe der Menschen! Wir sind nicht für immer an die Kreise dieser Welt gebunden, und das Jenseits ist mehr als die Erinnerung...
Der Tag zog sich hin. Sie fanden einen Bach, wuschen sich und suchten dann Schutz. Mablung ging leise an seiner Seite. Als sie weitergingen, spürte er, wie er von heftiger Trauer zu dumpfer Wut und schließlich zu einer Art gefühlloser Duldung überging. Das Licht wurde schwächer und Mablungs Hand legte sich ungesehen auf seinen Rücken.
Sie lagerten in einer alten Hütte, einer Ruine, obwohl das Dach wie durch ein Wunder noch nicht vollständig von den abscheulichen Kreaturen abgerissen worden war, die allzu frei durch dieses Land streiften. Gib ihm Zeit, dachte er. Sie deckten sich mit Essen ein und fanden dann irgendwie die Kraft und den Willen, die Stille zu beobachten. Es wurde dunkel. Er beobachtete, wie das verbliebene Licht weiter schwand.
Sie saßen und aßen. Um ihn herum begann eine leise Konversation. Erinnerungen an ihre Freunde. Alsbald versanken sie tief genug darin, um hin und wieder leise lachen zu können. Er griff nach seinem Rucksack und holte sein Tagebuch heraus, doch als er auf die Seite hinunterblickte, stellte er fest, dass die Aufgabe, Worte zu finden, plötzlich seine Kräfte überstieg. Er notierte sich die Namen und die Lage ihrer Gräber und zog dann langsam eine Linie über die Seite. Mablung beobachtete ihn und sagte: "Das war ein kurzer Eintrag."
"Nun", sagte er und legte das Buch weg, "es war ein langer Tag."
 

***

Minas Tirith, 6 Viertes Zeitalter
Die Ankunft der Kinder ließ die Gewohnheit wieder aufleben. Als ob es nicht schon genug zu tun gäbe... Dennoch nahm er sich am Ende eines jeden Tages ein paar Minuten Zeit, um aufzuschreiben, was jedes von ihnen getan hatte, das ihn erfreut, erstaunt oder verblüfft hatte. Als sie größer wurden, begann er, die kleinen Geschenke, die sie ihm machten, in die Seiten zu stecken: Zeichnungen von ihrer Familie, Liebesbotschaften. Die Seiten füllten sich schnell, chaotisch - er hatte nie genug Zeit für eine der Aufgaben, die er sich gestellt hatte - aber was zählte, war, so dachte er, etwas von diesem Geschenk festzuhalten, damit sie, wenn er nicht mehr da war und sie diese Bücher öffneten, sehen würden - wenn sie es nicht schon wussten - wie sehr, wie innig er sie alle geliebt hatte.
Nach einer Weile brachte ihn dieser Neuanfang zurück zu seinem letzten Versuch, ein Tagebuch zu führen. Er fand die Bücher eingeschlossen in einer Truhe in seinen alten Räumen. Das erste war ein Geschenk seines Bruders zu seinem elften Geburtstag gewesen. Er erinnerte sich an die Aufregung, die er beim Öffnen empfand, an den herrlichen Geruch der Seiten, an die sorgfältige Arbeit, die er geleistet hatte, um die ersten Zeilen zu schreiben, die natürlich schwerfällig und unbeholfen waren, die Vorstellung eines Kindes von Ernsthaftigkeit.
Jahr für Jahr stapelten sich die Bände. Er blätterte sie durch und beobachtete diesen Jungen wie aus der Ferne. Beobachtete seine Begeisterung und Leidenschaften, seine Sorgen und Nöte. Er beobachtete das Sprudeln der Kreativität, um sein vierzehntes Lebensjahr herum, die Ideen und Bilder und Sätze, die in einer anderen Zeit die Grundlage für Oden, Epen, Erzählungen, Lyrik hätten bilden können. Eine ganze Reihe von Werken. Er beobachtete, wie sie allmählich von den Seiten verschwanden. Er beobachtete auch seine eigene, langsame Selbstentäußerung, bis die Einträge am Ende nur noch eine Aufzeichnung von Scharaktionen und -verlusten darstellten.
Kein Wunder, dass er das Schreiben aufgegeben hatte. Ein Tagebuch war ein Versprechen auf die Zukunft; dieses war frei von Hoffnung. Der Mann, der diese Seiten schrieb, glaubte nicht, dass sie jemals gelesen werden würden. Diese ganze Zeit, so erinnerte er sich jetzt, war ein ständiger Verzicht auf überflüssige Aufgaben gewesen. Lange vor der Schlacht an der Brücke hatte er nur noch dieselben zwei Bücher gelesen. Mardils Bericht über den Tod von Eärnur und ein Gedichtband, der seiner Mutter gehört hatte. Die Zeit war natürlich verzweifelt knapp gewesen, aber es ging um mehr, wie er jetzt erkannte: um die Erhaltung von Energie, um die Bündelung von allem, was er hatte, für die anstehende Aufgabe. Am Ende war nichts mehr in Reserve gewesen.
Im letzten Eintrag wurde die Beerdigung von zwei seiner Männer vermerkt. Danach waren die Seiten leer. Er blätterte sie durch - und sah dann zu seiner Überraschung, dass noch eine Seite beschrieben worden war. In seiner Handschrift, obwohl er sich nicht daran erinnern konnte, diese Worte niedergeschrieben zu haben.

25. März 3019: Durch die Gnade der Valar und die Mühen und Opfer vieler habe ich unseren Sieg erlebt - den Untergang des Feindes und die Rückkehr des Königs.
Und dann: 27. März 3019: Ich legte meinen Eid als Truchsess ab. Éowyn ist gekommen. Ich hoffe weiter.
Er sah nun, wie er es vielleicht nie zuvor hätte sehen können, dass der Bruch weniger schwerwiegend war, als er dachte. Es gab hier eine gerade Linie zwischen dem, was vorher war, und dem, was jetzt da war. Am Ende der Seite schrieb er das Datum, um sich (sollte er es jemals wieder vergessen) an die Wahrheit zu erinnern - dies war derselbe Mann: ungebrochen, ganz, wiederhergestellt.